Lisboa tem um vestido azul feito de mar e guerra.

E cheira a laranjas maduras.

Quando as gaivotas trazem no bico

os primeiros pedaços de sol para acender o dia,

Lisboa deixa correr os cabelos pelo Tejo

e o povo pelas ruas.

À mesma hora, a coragem agita

no sangue duas grandes asas inquietas.

Por todas as janelas destruídas, já o mar entrou,

derrubando acácias,

cantando hinos de espuma

E porque toda a coragem é necessária,

toda a esperança é legítima.

Chamar-te a ti, Lisboa, camarada,

e depois, eu sei lá, enlouquecer.

Que a loucura é quase um grão de nada

e tu tens um nome de mulher.

Vou dizer que és a minha namorada.

Devagar. Não vá alguém saber

que fizemos amor de madrugada

e tu trazes um filho por nascer.

Se eu inventar de noite a liberdade

de poder beijar-te os olhos e morrer,

no teu ventre não há fado nem saudade

mas apenas os filhos que eu fizer.

E pode ser que eu guarde a tempestade

de ter que aqui ficar. E então dizer

que sobre a minha boca ninguém há-de

pôr rosas de silêncio, se eu quiser.

(este e outros poemas, cantados por Carlos Mendes, são, de facto, a única e verdadeira razão porque persisto em manter um gira-discos que nunca uso)